A negra do museu

Semana passada parei para apreciar uma exposição de trabalhos de alunos da minha faculdade. Nunca havia visto quadros tão bem feitos por alunos de Arte. Passei por cada um deles vagarosamente, tentando ler o que eles diziam, buscando além do que foi pintado pelo artista. Ao chegar no fim da exposição, lá estava ela. Uma mulher negra, com um olhar pacífico e sábio, vestindo roupas coloridas que contrastavam com sua pele escura. Ela parecia estar viva dentro do quadro. Foi uma sensação incrível. Pensei em tirar uma foto com meu celular, mas hesitei. Precisava mais que uma foto, então decidi perguntar pelo preço da obra. Quem sabe poderia levá-la para casa.
"Não tá a venda não. Essa é a mãe do artista, ela é da Nigéria, então tem valor sentimental," disse um senhor de feição engraçada. Fiquei em silêncio, queria muito comprar aquele quadro. Ele então perguntou: "Por que você gosta desse quadro? O que fez você querer comprar?" Eu poderia dizer que era o uso de cores, ou a perfeição do retrato, ou o fato dela representar uma cultura totalmente diferente da minha. Mas a resposta que me veio na hora foi: "Ela está em paz...é só ver nos olhos dela."
O senhor se identificou como membro do departamento de arte, e disse que o artista do quadro tinha que me conhecer. Ele tinha que ouvir o que eu tinha para dizer, especialmente por estar me referindo à mãe dele. O senhor me perguntou se eu pintava também. "Não, apenas escrevo, quem dera pintar um quadro assim." Ele riu e comentou: "O aluno que pintou esse quadro é poeta também. Arte é arte, não é?...Bom, eu preciso ir, mas foi bom falar com você."
Eu agradeci e fui embora pensando na conversa que acabava de ter com um estranho, mas um estranho que me entendia. Ele entendia o que eu via no quadro, ele entendia a arte. Depois de almoçar, pensei que já que não poderia comprar o quadro, pelo menos tinha que guardar uma foto dele. Quando voltei o quadro não estava mais lá, era o último dia da exposição. A Nigeriana havia partido sem dizer adeus. O momento passou, o quadro se foi, e agora tudo o que resta para que me lembre dela é uma memória e uma conversa que tive em frente de seus olhos. Mas ainda havia algo a ser feito, ou melhor, escrito:


Passei por você e vi em seus olhos
a sabedoria colhida de uma vida
tão colorida quanto sua vestimenta.
E em seu rosto
uma feição que lamenta
e ao mesmo tempo sorri
e abraça a luz do sol
e não se engana com pouca coisa.
Sua pele cansada reflete o que não diz
sua expressão pacífica;
pacífica e sábia.
E linda.
Queria ter-lhe em casa
todos os dias a me olhar da parede.
E sem dizer nada
responder minhas dúvidas
e indagações de um dia sozinho.
E me fazer companhia
com toda sua sabedoria.


-Carla Medeiros
                            

Apenas amor

A velha senhora

Da fraca memória

Já se esqueceu

O que tanto esperava

No ponto de ônibus.

Era apenas amor.

-Carla Medeiros

Inexplicável

Há três amores que são inexplicáveis na vida de um homem: o amor à pátria, o amor à fé e o amor ao futebol. Um francês pode morar no Brasil, na Espanha, nos Estados Unidos ou na China, mas ele ainda vai estar, dentro dele, morando na França. Onde quer que seja sua residência, ele vai tomar café como francês, e almoçar como francês, e falar como francês, e amar como francês. Ele pode falar mal de seu país, e de como as escolas são péssimas e que o governo não dá a mínima para a população, mas se alguém levantar um dedo contra a pátria dele, o francês vai levantar todos os dedos para defendê-la. Não porque ele  muda de ideia rapidamente, ou porque ele é xenófobo, ou porque a França é o melhor lugar do mundo. Mas simplesmente porque ele é francês.

Um cristão é cristão porque ele acredita. Nada explica sua fé. Se for necessário explicar em termos humanos uma oração, a existência de Deus ou um simples costume, já não faz mais sentido. Tudo que é espiritual não pode ser explicado racionalmente. E só entende o poder de uma oração quem entende o poder de uma oração. Só se entende o que é ter fé quando se tem fé. Tudo que vai além disso, não é suficiente para explicar o porquê de todas essas coisas.

Se não é possível explicar o amor à pátria ou o amor à fé, porque seria então explicável o amor ao futebol? Uma vez Flamengo, sempre Flamengo. Salve o tricolor paulista. Salve o Corinthians. Salve o futebol. Só quem já foi a um estádio, e ficou com o coração na mão naquela cobrança de falta que no fim não deu em nada mais que um escanteio, sabe o que é o amor ao futebol. Só o torcedor que já foi campeão regional ou nacional ou internacional sabe qual é a sensação de torcer por um time. É por isso que ele olha tão feio para a namorada que diz que “é apenas um jogo, amor”. Não é apenas um jogo, do mesmo jeito que não é apenas uma oração, ou apenas um país. É o que é: uma daquelas coisas na vida que ninguém consegue explicar.

-Carla Medeiros

Incompleto

Meu sorriso é sincero.
É um meio sorriso,
Metade alegre
Metade contido.
E assim é verdadeiro,
Sem inteiros
Nem rodeios,
Imcompleto sim
Como a vida.

-Carla Medeiros

A casinha

Aquela casinha

Tão distante e sozinha

É ainda o que foi,

E me espera em uma tarde veraneia,

Com um sorriso

E uma cadeira

Para sentar na calçada

Ao fim do dia

E olhar a criançada

Com uma alegria

Que é tão cansada,

Como a velha casa

Que insiste em sorrir

Sem nem mais existir.

E os papeis se invertem assim:

A casinha agora mora em mim.

- Carla Medeiros

Quase

A vida é cheia de quases:

Quase fui,

Quase consegui,

Quase peguei,

Quase vi,

Quase amei,

Quase morri.

Há até quem diga:

Quase vivi.

-Carla Medeiros

A tinta acabou

A caneta cansou,
a tinha acabou.
E o poema?
Passou.

-Carla Medeiros

...É humano

A lágrima é velha
mas o dia é novo.
Por isso dividem anos
em meses,
meses em semanas;
Tudo uma forma de dizer
que as dores,
também com o tempo
são invenções humanas.

- Carla Medeiros

Apenas

Da janela do ônibus

Eu lhe vejo

Através de uma lágrima

E um sorriso.

“Adeus” eu penso,

Mas é um equívoco.

Não é adeus,

É um cumprimento apenas.

É um consentir de cabeças,

É um beijo,

Um piscar de olhos,

É um coração cheio

De vontade de ficar.

É apenas uma janela,

É apenas um ônibus.

É apenas partir.

-Carla Medeiros

Minha canção preferida

De todas as canções,

minha preferida

é aquela que nunca

será cantada.

-Carla Medeiros

Da lua

Ao ver a lua tão bela,
me pergunto se dela
seres lunares
também admiram a Terra.

-Carla Medeiros

Até o sol

Não virei a esquina

Por medo de perder o sol.

Sem saber que o sol,

Até o sol,

Um dia

Se põe.

-Carla Medeiros

Data de Nascimento

A alegria da casa,

Da mãe que caça

Um motivo para dizer

Que valeu correr,

E chegar até aqui;

Um motivo para sorrir.

Nada apaga esse sentimento.

Por isso desenham uma estrela

Em frente à data de nascimento.

-Carla Medeiros

Cheguei bem, mãe

"Cheguei bem, mãe,"
Disse o filho
Ao passar pela vida.

-Carla Medeiros

Absolutamente nada

Nada que fizesse

seria suficiente
para que pudesse

imitar o poente.

-Carla Medeiros

Dragões

Mais que dragões,
enfrento todos os dias
meus pequenos botões.

-Carla Medeiros

Esperado

O silêncio da noite é o resumo da vida.
A janela me olha como quem observa a rua vazia.
É como se tudo parasse,
E com os olhos fechados
O amanhã esperasse.
Sim, eu sei, coisas não esperam.
Quem espera somos nós,
E por esperarmos é que esquecemos
Que não é preciso esperar para viver,
E que viver não é esperar.

-Carla Medeiros

Mesa para dois

As conversas que tive
numa mesa para dois
foram todas minhas,
deixadas para depois.

-Carla Medeiros

O que encontrei

Amo o que ainda não amei.
Sinto paz com a tormenta
que ainda não passou.
Tenho saudades do futuro.
Sorrio para a senhora
que ainda não me viu.
Vivo uma vida que não é minha;
escrevo naquela minha velha escrivaninha.
Sou criança e já envelheci.
Espero por aquilo que tenho,
e digo para a vida: "já venho,
fui procurar o que já encontrei."

-Carla Medeiros

A cidade

Deixei a cidade

Quando menina.

Voltei mulher,

Mas a cidade também cresceu.

-Carla M Lopes

Aula chata

Os elos mais sinceros

São embasados em palavras

E sustentados pelo silêncio.

O não falar

Também é amar;

Sentimentos não requerem descrições,

Por isso não ensinam amor nas escolas.

-Carla Medeiros

O quarto

Sou três quartos saudade.
O quarto restante
é onde escrevo sobre ela.

-Carla Medeiros

A cadeira

A mudança é o levantar

De uma cadeira qualquer

Que já tomou a forma

Do corpo que a ocupa.

- Carla Medeiros

Açúcar

Amar também é saber

Quantas colheres de açúcar

Ele gosta no café.

-Carla Medeiros

O Sonho

O número de leitores do blog me surpreendeu essa semana, e eu decidi escrever um post mais pessoal, contando um pouco da minha história com a escrita. Em 1999, com 9 anos, eu escrevi meu primeiro poema em uma aula de português. Lembro que minha professora gostou, e disse que iria mandar para a comissão julgadora do livro anual da escola. Para minha surpresa, eu fui escolhida entre outros alunos para ter meu trabalho publicado em uma antologia. Aquela foi a primeira experiência que tive com a literatura, e sem exatamente saber o que aquilo significava, eu senti uma vontade imensa de continuar a escrever. Aos poucos descobri novas técnicas, novos caminhos, e maneiras de colocar minha alma no papel. Mesmo sem saber o que era escrever, a semente foi plantada com um poema simples, imitação de qualquer outro que tivesse lido aos 9 anos. Um sentimento que me mudou, e nunca mais permitiu que eu seguisse em frente sem deixar palavras para trás. Não é por acaso que meu primeiro poema se trata de sonhos. Obrigada a todos que acompanham o blog. 

Essa página foi escaneada do livro original:

Texto:

O sonho é uma coisa

que não pode se realizar,

o pensamento é outra coisa

que se pode sonhar...

O sonho é muito complicado

e deve ter algum significado.

Esse significado eu não sei,

eu só sei que

todo dia um sonho
a gente tem!

Essa é a capa do livro:

Melado

Ela gostava de melado pela manhã,

Ele fazia questão de contradizer.

Ela ignorava a discórdia,

E ria de si mesmo.

Ele contradisse até provar

Que estava errado.

E partiu da vida

Sem experimentar o melado.

Carla Medeiros

Saudade

A saudade é a xícara de café
Doce e fumegante,
Em uma mesa distante,
Esperando por lábios
Que já se foram.

Carla Medeiros

Uma noite de sono

A morte é a noite de sono
para a qual não levamos
um copo d'água
para a beira da cama.

Carla Medeiros

Desejável

Ela se tornaria desejável

Se ele partisse.

“Serei mais agradável”,

Foi o que ela disse.

Ela insistiu.

Ele não partiu.

Ela quem encerrou a jornada

Sem que fosse desejada.

Ela sequer foi o que quis.

Ele ficou e foi feliz.

Carla Medeiros

As cartas

As cartas que me escreveu

Ainda têm seu cheiro.

Sei que já não é meu,

Mas ainda espero pelo carteiro.

Carla Medeiros

Amarelinha

A amarelinha que desenhei na infância

Ainda não se desfez.

A pedrinha me espera com ânsia

Em cima do número três.

Carla Medeiros

A espera

Esperamos tanto
Que passamos a gostar de fazê-lo.
E se deixar aqui ficamos,
Sem vontade e sem tempo.
Esperamos para fazer,
Fazemos por esperar.
Ansiosos andamos parados
Sem sequer sair do lugar.
Esperamos um amor,
Esperamos um erro,
Esperamos um mágoa,
Esperamos um abraço.
E no intervalo de toda espera,
Existe uma vida,
Que também espera
Por quem insiste em deixar de notá-la.

Carla Medeiros

Dívida

Sou tomada por uma ansiedade,

Como se devesse algo ao universo.

Quem sabe realmente devo,

E quando não mais o fizer,

Não estarei aqui para celebrar o fim.

Mas a quem for paga a dívida,

O pensamento é eterno.

E a dívida é uma herança constante,

Paga para durar por mais de um instante.

Carla Medeiros

Dias de riso

Quão admirável a tolerância dele

Para com ela.

A maneira como ele a veste

E a desveste

Sem esperar que ela o seduza.

Ele leva um prato de comida à sua boca,

Colher a colher.

Ela não fala nada, mas sorri com gratidão.

E os dias dele são assim.

Mas os dela são mais ainda.

Carla Medeiros

Para mamãe

Se soubesse expressar todo meu amor

Não estaria lhe escrevendo.

Se apenas pudesse lhe mostrar o quanto a amo,

Não mais estaria lhe devendo.

Mas sei bem que amor não se explica;

É como tentar definir o poente,

Ou entender a dor de um doente.

Se antes de nascer soubesse que seu amor já existia,

Teria me enfeitado mais para minha chegada.

Quem sabe até escrito um discurso,

Apenas para que soubesse

Que seu amor é correspondido.

Se eu soubesse, mãe,

Uma maneira de ser uma filha à tua altura,

Precisaria de mais de nove meses

Para surpreendê-la.

Mas eu não sei,

Porque ser mãe é ser única.

E ser mãe como tu és, então,

É ser única dentre o que há de mais singular.

É por isso que poeta algum

Consegue encontrar algo

que a faça sorrir de tanto chorar.

Carla Medeiros

Seus olhos

Eu vejo seus olhos fixados nos meus,

reagindo inconscientemente ao meu carinho.

Sua pele toca a minha e eu hesito sem querer.

Eu sei que sou sua, mas quem disse que saber é ter certeza?

Eu sei que você ama a mim,

mas seu olhar era diferente quando primeiramente toquei-lhe assim.

Nunca pedirei aquilo que não pode me dar,

mas o que preciso lhe peço sem hesitar: dá-me de volta seu olhar.

Olha para mim como fez naquele dia em que descobrimos o amor.

Olha para mim com leveza,

separa seus olhos de sua dor

para que eu busque força em você.

Não se esqueça que além de seus olhos estou eu.

Preciso de seu olhar.

Carla Medeiros

O Ventilador Azul

O aquecedor vira-se a mim

e assopra seu hálito quente e saudoso sobre meu rosto.

Faz-me lembrar de tardes veraneias

que pairam sobre minha memória;

tardes que me encaram enquanto eu penso.

Dias distantes são aqueles em que o ventilador barulhento

espalhava o ar morno e o assoprava sobre tudo.

Suas hélices tinham cor! Sim, eram azuis!

Toc-toc, e o calor aumentava.

Toc-toc-toc, e meus cabelos moviam-se.

Tec-tec, e o mundo parava.

Mas que boas eram aquelas tardes quentes,

Cheirando à chavena de café com leite

Que nos deixava mais quentes ainda.

Aquelas tardes cheiravam também à preguiça,

Que nos deixava mais cansados ainda.

Toc-toc, toc-toc-toc, tec-tec.

O mundo girava à nossa velocidade

E nos fazia cócegas com suas milhares de histórias.

O ventilador azul era emprestado do vizinho,

Como o açúcar que engrossava a chávena de café com leite

Que nos deixava mais quentes.

O nome do vizinho não me vem à cabeça,

Mas o vento do aquecedor neste momento

Me lembra da decepção do vizinho,

Dono do ventilador,

Quando tal fez tec-tec.

Uma ou duas discussões até que fosse resolvido

Como se resolveria aquele calor jundiaiense.

Ao tentar resolver o caso do ventilador,

Esfriaram-se as chávenas de café com leite

que nos deixavam mais quentes,

E um novo café foi coado.

-          Mais açúcar, seu João, por favor!

Ah sim! O vizinho chamava-se João

E nunca nevaga favores,

Por isso os fazia cordialmente.

Aquelas tardes foram autênticas e nunca deixarão de ser.

Ainda lembro do ar quente que pairava sobre nossas cabeças,

Esperando alguém desenhar no chão uma amarelinha

Com o giz que roubara da professora.

E o ar se espalhava esperando que o ventilador

fizesse tec-tec mais cedo ou mais tarde.

E tudo isso se fez, como um dia tudo se fará,

Até virar saudade como o vento quente

Que agora me aquece,

Esperando que eu viva novamente

Uma tarde como aquelas do ventilador azul.

-Carla Medeiros